Dans la pénombre de son fabrique, le calligraphe impérial préparait ses encres de près. Chaque reflet tracé sur le carton devait refléter l’harmonie impécable entre l’esprit et la doigt, un équilibre remontant à des siècles enseigné dans les écoles de l’Empire. Ses manuscrits étaient destinés à la cour, où les poèmes et les récits glorifiaient les exploits des séculaires gentilhommes. Mais cette nuit-là, dans ces conditions qu’il s’apprêtait à relire son boulot de la veille, une étrange angoisse s’empara de lui. Les caractères n’étaient plus les mêmes. Les signaux qu’il avait tracés avec une minutie inégalée avaient changé d’eux-mêmes. Le épigramme qu’il avait écrit sur la succès d’un général estimé parlait dès maintenant d’un de fiançailles encore occulte, dont la aube était inscrite… mais qui n’avait toujours pas eu partie. Il passa ses tout sur le carton, vérifia l’encre, chercha une pourquoi rationnelle. Avait-il âcreté relu son contenu ? Mais il se souvenait à merveille des signes qu’il avait tracés. Pourtant, ils s’étaient augmentés. Il savait que certaines personnes faisaient la voyance par l’encre, un modèle d’écriture à avoir où les allégories formaient des signaux venus d’un autre entourage. Il avait généreusement délibéré que ces récits étaient du sphère de la superstition. Mais de quelle manière dire ce qu’il voyait ? Si l’encre pouvait alors évoluer par-dessous ses yeux, cela signifiait que tout mot qu’il posait sur le papier pouvait être influencé par une valeur imperceptible. Peut-être que le futur lui-même utilisait sa plume pour réécrire votre propre fil. Il pensa aux cartomanciens consultés par la cour. Certains affirmaient que seule la meilleure voyance par mail pouvait déceler mystères cachés du destin. Mais lui, il n’avait aucun besoin d’interprétation. Il voyait les modifications adevenir par-dessous ses yeux. Une seule repère lui vint dans ces conditions à l’esprit : Si l’encre modifiait le futur, à ce moment-là en agitant ses dossiers, pouvait-il en plus rétablir le lendemain du république ? Il trempa son pinceau dans l’encre, la majeur tremblante. Chaque mot qu’il écrirait aujourd'hui ne serait plus seulement un indice du passé. Il deviendrait cependant le primitif architecte d’un destinée encore indécis.
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